Приснился сон, который был удивительно запоминающимся и чётким. Значительно чётче чем у меня обычно бывает. Причём ещё такое дело: обычно мои сны полны действиями, событиями, людьми, голосами, звуками, сменой сюжетов и мест. А этот был очень... Созерцательным, да. Вот это самое слово. Созерцательным. И детализированным.
Сперва я брела по какому-то болоту. Тона приглушенные, иссера-зелёные, более тёмными пятнами на корнях и погрязающих в трясине ветках проступает мох. Тропка, тёмно-коричневые пятна земли - то, на что можно наступать. Чуть более тёмные, почти чёрные - ни в коем случае нельзя. Разница в оттенке минимальна, но такие вот пятна предательски затягивают вниз, в трясину. Хотя на вид они и представляются безобидными. Во сне я знала это, поэтому избегала их. Шла я к некоей цели, причём я не знала, о чём речь, что я должна найти, увидеть. Но о цели, о её огромной важности нельзя было забывать ни на миг. Это было неким условием выживания в этой местности: если хоть на миг забудешь про цель, отвлечёшься, задумаешься о другом и выпустишь важность достижения цели из сознания - Болото, даже если отлично его знаешь, подкинет тебе какой-то сюрприз, который убьёт тебя. Попросту затащит вниз, в трясину.
И вот я шла, тропка из земляных пятен сужалась, с обеих сторон надвисали какие-то ветви, мимо которых нужно было прикользнуть, не прикоснувшись - так как ветви и листья на них были отравлены. И наконец, мой взгляд уперся в основание башни. И сразу же пришло понимание: это то, что я искала. Спустя несколько шагов закончилась эта окруженная растительным ядом тропа и я вышла на островок твердой почвы. И в центре его высилась высоченная светло-серая Болотная Башня, обросшая мхом и завитая какими-то плющами. Мой взгляд скользил от ее основания, прочно вросшего, влипшего в почву, истрескавшегося, до теряющейся в мутно-сером пасмурном небе верхушки. Сложно описать эту башню словами, но это сооружение, от которого веяло древностью, было... совершенным. Прекрасным. Несмотря на трещины, на мхи, на какие-то брызги, попавшие некогда на каменные стены и так и оставшиеся пятнами. Смотреть на это... было почти больно. Из-за идеальности, совершенства, могущества. А еще из-за расцветающего в сердце осознания: я дошла до Цели. Я не знаю, что будет дальше, но всё будет хорошо.
А потом, пока я просыпалась, в голову как-будто посыпалась информация... о некоем ордене? Организации? Собрании? Ходящих-в-Болото. Еще их (нас?) называли болотными ходоками. В самые страшные для мира времена один из них собирался и шёл в Болото. Оно было чем-то вроде... окраины мира. И находил там нечто. Может быть, эту Башню. А может, каждый - нечто своё. И там, у найденной цели, приходили все ответы... что нужно сделать, как спасти мир. И возвращался назад - с ответами. Ходящим-в-Болото верили безоговорочно: обеты ордена запрещали ложь. И для архива ордена каждый, совершивший такое паломничество, скрупулезно записывал всё, что видел на Болоте: тропы, опасности, чтобы это знали другие ходоки, когда или если придёт их черёд идти к Цели. Идти так - это было честью. Её доводилось испытать не всем, многим оставалось довольствоваться записями о Болоте. Но каждый знал: однажды может сложиться так, что однажды придёт его черёд. И он(а) пойдёт на Болото и дойдёт до Цели, потому что иначе нельзя. И вернётся. С ответами. Непременно. Просто потому что иначе нельзя.
Странный сон. Такой... чёткий. И болезненно настоящий.